SPROLOQUIO

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Il tempo non è una medicina. Non lo è mai. Casomai sa deformare sè stesso, il suo essere passato, con astuzia o perversione: crudeltà, o sapiente edulcorazione. Nei solchi sempre poco profondi tra passato e presente spunta erba, oppure scorrono lacrime. La felicità passata diventa rimpianto e appare amara, come tutte le cose perdute. La speranza sola rende possibile il respiro e può allontanare la rassegnazione che a volte pare l’ultima alleata. Non guarisce, il tempo, Semmai inganna, sfilando come nastro di seta tra immaginazione e sogno, tra indulgenza e condanna. Si ubriaca quando è chiamato a guarire. Si inebria, tra fuochi artificiali ed elisir di illusioni. Cura per finta, usa silicone scadente per le ferite, cicatrizzate solo in superficie. Al primo colpo di piccone puntualmente zampilla sangue vivo, mai rappreso. Nemmeno questo sa fare il tempo, nemmeno sa rapprendere nè cucire, nè rammendare. Sa solo passare. Non sa tornare, il tempo. Se non sottoforma di scherzo.  O di treno. Aspettiamo il treno “giusto” a volte, senza sapere che il treno siamo noi. E i binari ci scorrono sotto mentre noi siamo fermi. Immobili. Il tempo sono binari e ci scorre, sotto la pancia. 

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4 Risposte

  1. Che dire? Hai già scritto tutto tu. E benissimo.
    Nemmeno un grande scrittore avrebbe potuto fare meglio.
    Un caro saluto autunnale.
    Sir Biss

  2. Bello.
    Come sempre.
    Ammirati saluti
    L.V.

  3. Io penso che il tempo siamo noi, la nostra stessa vita, le nostre trasformazioni. Tendiamo troppo spesso ad estraniarlo da noi, come una sorta di responsabile, di nemico.

  4. Siamo treno e binari dunque. ..
    È una chiave di lettura che le mie rughe in effetti sostengono. Ahimè
    🙂

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