PASSI


Ogni rametto di albero o cespuglio è un ricamo delicato, come un pizzo antico lavorato  con ago e neve, che si delinea nel controluce davanti a un cielo quasi blu: c’è uno spicchio di luna, bianchissima e Venere, brillante nella sera gelida. La ragnatela tra il cancello di ferro e il muro, è anch’essa una trina, preziosa, simile a quelle sulle camicie da notte delle spose di un tempo.
Il silenzio e i pensieri al passo dei miei passi sulla neve croccante. Mia madre tra il silenzio e il freddo. Tra il freddo e il fiato caldo, tra la bocca e la sciarpa di pile un bacio umido.
Ho sistemato, nel pomeriggio, una mangiatoia per i passeri nel giardino, appesa ad un albero.
Non c’è da mangiare per loro. Da bambina, con mia madre mettevamo le briciole sul balcone e poi io restavo a spiare per ore scostando appena le tende del soggiorno.
Ci sono dei semini e una fetta di mela e briciole di pane nella mangiatoia di legno: magari domani aggiungo la foto. Sotto gli scarponcini da montagna la neve scricchiola. Cammino piano, per cinque -sei chilometri mentre ricordo e penso. Penso e ricordo. Respiro e sento. La sento.C’è anche Lei tra respiri e pensieri.
Mi camminano accanto i miei sogni, i miei fallimenti, e la gioia, e tutte le stelle della mia vita. Mi cammina accanto Lei, in silenzio. Rimane con me per tutto il percorso, sulla neve, sotto la luna, contro la sciarpa umida di fiato, nella morsa del freddo, e contrasta il respiro del ghiaccio.I suoi passi sono allineati ai miei, scricchiolano all’unisono. Il suo sguardo colora di azzurro la neve davanti. Mancano ancora dei passi prima di rientrare a casa, Non andare via: c’è ancora quel bacio tra le mie labbra e la sciarpa.

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