TELE

La tela sopra la quale dipinge il jazz è il cielo.
La tela del seminatore, mi ha detto qualcuno, è un sacco di patate.
La tela sopra la quale dipinge l'attesa è un pizzo prezioso ricamato da mani ossute e spesso già deformate dal Tempo.
La tela del pescatore è il mare: lui vi dipinge la notte negli spazi tra le maglie delle reti.
La tela di un amore può essere un arazzo. Splendido, ricamato con i fili d'oro dell'illusione. La tela del contadino è la distesa di terra: geometrie di colori trapezi di fiori, rettangoli colore smeraldo.  La tela del pensiero è il vento, la libertà. La sola.  L'aratro disegna sul colore del cacao; la falce passa sul colore dell'oro e cancella la fatica finita preparandone una nuova. La solitudine dipinge su trine leggere, filigrana di brina.
Il rimpianto lo fa sulla tela del Tempo che non ritorna: è un telo grezzo e folto di piccoli nodi, trame imperfette sulle quali inciampano i passi dell'età e la maledizione di ogni errore.
La tela del Desiderio è incrocio di trama e di ordito di seta preziosa, da non sciupare, da accarezzare con le mani e con i sensi. E' una tenda, sottile, che a volte a toccarla scompare.
La tela del dolore è ruvida e la vita la dipinge con sangue e lacrime e sudore. Spesso è una caricatura della vita, la forma. A volte non ha nulla di umano la figura finale.
La tela della notte è il cielo: si dipinge di Luna e di Stelle dopo che il buio ha cancellato il Tramonto.  Più tardi si alzerà il sipario e la tela sarà dipinta di Alba.
La tela del mio domani forse è la stessa del mio passato.  O forse è il futuro che è già andato via. Allora cosa dipinge questo mio presente? E soprattutto chi? Il mio volto? E quale?